Que belo fim de semana.
Nada no sábado, nada no domingo.
As roupas empilham, a poeira se espalha pelo chão, a louça apodrece na pia.
A vida já não cheira tão bem. Os sons, os cheiros, os sabores já perdem a graça. O resto, bom, o resto se leva.

Assim, autômatos da vida moderna, vamos seguindo. Dia após dia. Cada vez mais difícil de se concentrar nas coisas mais simples, cada vez mais difícil de achar a fagulha que pode dar vida e fogo ao gás que por enquanto só escapa levemente da mangueira. Cada hora mais cinza, mais solitária, mais cheia de abandono.

Pois é assim, seu Juca Pirama, é assim que o mundo nos faz hoje.